Интересные ссылки: Продажа ориент часы, лучшие цены.

"Творец".

( цикл стихотворений о Творчестве )

Дело души

Приляжешь, глаза закроешь,
и сон прикоснется к душе.
Ты мысли свои успокоишь
в звездном его шалаше.

Утихнут дневные струны...
Замрет беспокойная связь...
Но снова колеса фортуны
над сном пролетят, смеясь,

И сердце, с трудом очнувшись,
прислушавшись к вечной погоне,
отдаст свою трудную участь
в упряжку, где быстрые кони -

образы чувств беспокойных
мчат в бесконечной погоне
к тайнам сердец влюбленных.

Миг! Для решенья так мало
этой минуты тревожной,
Если душа не устала
в мире, где все очень сложно,
догмы свергать с пьедестала;

Если душа не успела
высказать все, что хотела -
всё, что давно наболело, -
ты принимайся за дело -

Дело души! Значит снова
встанешь, о сне забывая,
мысли в объятиях слова
вспыхнут, в стихе вызревая

нитью изогнутых строчек,
слитых с твоею судьбою,
есть еще много точек,
и сердцу не будет покоя,

пока не наступят на точки
стройные верные строчки,
жарким огнем горя...

А за окном расцветает заря.

*

"Какой тут может быть покой,
Когда на свете счастья нет!" -
Так написать мог лишь больной,
В глуши запрятанный поэт,
К виску приставив пистолет.

А воля сплошь - источник бед -
Насилья спутница она...
"Как мы живем, коль счастья нет?" -
Ответить может сатана...
Но чёрту правда не нужна.

Весь этот мир сошел с ума
И задыхается от горя...
А жизнь - жестокая тюрьма.
Спасает горькой водки море:
И пьяный гвалт стоит в домах.

Как ни кляни ты жребий свой -
"Зачем родился я на свет?!?"
Бреди дорогою крутой.
Жив потому, что скрыт ответ
В томах людьми прожитых лет.

*

Откуда берутся стихи?

- "Откуда берутся стихи?"
- Из обвала,
Из вулкана, когда душа
молчать устала.

- "Откуда берутся слова?"
- Из алфавита,
из грамматики, из существа,
что прочней монолита,

из незримых вещей, из снов,
из веры в чудо;
из нерушимых основ;
из тоски, если худо;

из Любви, из её огня,
если верить в это,
среди ночи и среди дня
у рабочего, у поэта.

Хороши ли они иль плохи
разве важно?
Можно ли за свои грехи
ответить дважды?

Слова - всего лишь слова...
Ничего не весят...
Унизят, вознесут, воскресят, -
куролесят.

Получилось - ну что ж бреди
через дюны...
Что у тебя впереди
огонь или уголь?

Попробуй-ка угадай
среди ночи,
стихи свои перечитай
между прочим.

Может быть в них что-то есть
неземное,
а может быть только спесь
и немного гноя.

Душу в стихи окуни
на рассвете...
Говорят с тобой они
словно дети...

*

Одиночество лишь временно прекрасно...

Одиночество лишь временно прекрасно!..
Если ты действительно один,
и не душит душу мрачный сплин,
и взволнованно не ждешь нежданной ласки.

Кажется один ты на планете,
весь в каком-то ясном ярком свете -
это Муза-солнце над тобою
с ласковой склонилась теплотою.

Словно листья кружатся слова,
яркие сплетая кружева,
их узор на ткань листа ложится,
светится раскрытая страница.

Осторожно трогаешь узоры,
зашиваешь нужной нитью поры,
проверяешь каждый цвет и тон,
чуть не так - печальный слышишь стон -

это сердце каждую ошибку
чувствует и плачет от того,
чо едва лишь слышим мы его
чуткую внимательную скрипку.

Ты однажды почувствуешь -
жажда Творчества -
властно потребует Одиночества.

*

Бессоница.

Почему тебе, поэт, не спится,
Что тебе покоя не дает:
То ли снова ноет поясница?
То ли кашель за душу берет?

Может быть ты чем-то недоволен?
Выпей что-нибудь. Ложись. Усни.
Хорошо стихам парить на воле,
А когда записаны они:

В клетках строк изнемогают часто,
И тебя изматывает слог.
Ну какое это, друг мой, счастье,
Если ты его спасти не смог?

Может лучше в жизни повседневной
Преградить дорогу дураку?
Хитрого спихнуть под зад коленом
С трона, где лежал он на боку
Притворяясь сильным и всесильным?
Он твоей поэмы не прочтет,
Кооперативною малиной
Коньячок заест и запоет,

Что давно готов он стать правдивей.
А пока он в барском доме спит,
Ты коптишь, усталый, несчастливый,
Миром всем заброшен и забыт!!!


*

Чудак, им ни к чему твои стихи.

Чудак, им ни к чему твои стихи!
Ты лучше спой им что-нибудь блатное...
Но к лирике останутся глухи,
и на тебя, в сердцах, махнут рукою.

Но что тебе об этом говорить...
Ты знаешь все! И все-таки, как прежде,
все ищешь, ищешь призрачную нить
в тот край, где расцветут твои надежды.

Все дальше, дальше катится клубок.
Ах! Сколько же еще ему катиться!
И ты идешь, как прежде одинок,
хотя вокруг повсюду лица, лица, лица...

Поэзия! Стань истиной! Спаси!
Не дай ему погибнуть без участья!
Так мало лириков осталось на Руси!
Так не лишай их нежности и счастья!

Иначе грубость вырвется из рук,
Жестокость обретет былые силы...
Бежит клубок - наш старый верный друг,
И ты идешь за ним - смешной и милый.


Двойник.


Сколько добрых написано строк!
Но, по-прежнему, неумело.
Был мой критик сердит и жесток,
Но всегда доставалось за дело.

Кто он - добрый волшебник иль злой?
Похвалил бы хоть изредка, право,
Дал бы сердцу на время покой,
Прекратив над стихами расправу.

Но в душе неизменно живет
Беспокойный и вечно горящий.
Он не скажет: "Ну что ж хорошо!
Этот стих - Настоящий!!!"

Я ему не могу угодить.
Под его проницательным взглядом
Тяжело и легко мне творить!
Никому стихоплетства не надо.

*


Спор.

Есть прописная истина одна -
Великим стать не всякому дано!!!
Ты говоришь, что мог бы променять
свою судьбу на их бессмертное кино?

Но фильм любой возьми, внимательно всмотрись:
у Микеланджело, у Блока, Паганини
какая сложная мучительная жизнь?
Какая боль, там - за кулисами Святыни?!!

Она причина!.. Свой спокойный быт
готов ли променять на эти муки?
Но у тебя ведь сердце не болит?!..
Ты, вижу, просто маешься от скуки!...

*


Давид.

Рвался из глыбы Давид,
н силы были неравны, -
Мрамор цепко хранит
мысли свои и тайны.

Мрамор Творцу не простит
боль нанесенной раны,
если резец пронзит
спящего в нем Титана.

Виден творцу сквозь камень,
рвущийся к свету, Давид.
Перед его глазами
гигант, как живой, стоит.

Давит ему на плечи
глыбы сплошной монолит,
и далеко до встречи,
но молот не зря стучит.

Срывает резец оковы, -
спадают они навсегда:
ослабевают оковы,
сдаваясь пред силой труда.

Но продолжается битва, -
спорит с творцом монолит.
Не помогают молитвы,
и только душа болит:

За правильностью движений,
за мерной работой резца
её не видны мученья,
не поняты до конца!..

Но неразрывна боль
камня, творца, гиганта, -
чутко ведет Любовь
острый резец таланта!

Спутались ночи и дни!..
Резко растет напряженье!..
"Устал ведь?!! Присядь!.. Отдохни!..".
Но он не предаст Вдохновенья!!!

Высокий и сильный; в пыли,
небо, укутавшей мглою,
сам же Творец, как Давид,
в битве за счастье людское!..

*

Слепой скульптор (осязание).

Незрячий ваятель с картины испанца,
печальный и гордый стоит предо мной.
Задумчиво греет озябшие пальцы
о камень скульптуры - совсем, как живой.

Его унижали и рядом кривлялись -
насмешек не видит калека, слепой.
Но чувствовал все одинокий скиталец,
и в камне резцом он выдавливал боль.

Рождались творенья незримые глазу,
и нежно касаясь скульптуры рукой,
он вдумчиво слушал изгибов рассказы
своею уставшей печальной душой.

Общенье с тобою мне душу пронзает.
И стало в музейной тиши откровеньем
незрячего взгляда великое завтра,
в сегодняшнем - прошлой беды отраженье.

Ты учишь нас мужеству в крайних лишеньях,
верности правде, презренью коварства...
Миг обретенья - бесценнее денег!
Неожиданность взлета - на вечность богатство!

*

Соавторство.

Я прихожу к музыканту
и стих читаю сочиненный,
он вскакивает стаккато:
взъерошенный и удивленный.

Торопит: "Запиши скорее,
у песни я уже в плену!"...
В душе мелодию лелея,
он гладит жесткую струну.

В венок аккорды собирая,
он в сердце впитывает стих,
как пчелка, что цветы лаская,
готовит мед для губ твоих.

И вот с надеждой пробегает
по струнам верная рука,
и стих внезапно начинает
пьянить, как сладкий мед цветка.

Волнует сердце, и тревожит,
он в этот миг уже не мой,
он в мире струн волшебных множит,
их бесконечный вечный строй;

Живет, с мелодией сплетаясь,
лелея каждую строку;
так, располнев, готовит завязь,
рожденье новому цветку.

Настанет миг, и вновь прольется
из сердца откровенность строк,
и людям нежно улыбнется
из чувств родившийся цветок.

Я вновь прихожу к музыканту
и стих читаю сочиненный,
он вскакивает стаккато:
взъерошенный и удивленный.

*

Меня не возведут в поэты...

Меня не возведут в поэты,
об этом думать не хочу!
Ты смолкнешь над моим сонетом,
на миг подобна палачу -

Пока глаза твои не вижу,
я не могу узнать ответ:
Судьбой обласкан иль обижен,
меня ты любишь или нет.

Но ты молчишь!.. И пауза огромна!..
Заполнила всю комнату она!!!
В ней сердцу неуютно, беспокойно!..
Его тревожит эта тишина!..

Но вдруг порыв и поцелуя пламя!
Сомнения исчезли навсегда!
Как ни было нам трудно временами -
минуту эту нам беречь года!..

*

Душа поэта.

Душа поэта -
в его стихах,
в его душе...
Разве только эта -
среди клише,
посреди греха
всё та же Песня,
что ещё не спета?

Но нет ответа ...

*
творчество,поэзия,стихи,стих,поэт,скульптура,скульптор,давид,музыка,музыкант,аккорд,мелодия,душа,мысли,чувства,любовь,муза

Яндекс.Метрика     На главную страницу сайта   На страничку со всеми Стихами   Рассылка   E_mail