|
Сергей снова в Москве. Он получил общежитие, прописался в нем и уехал в деревню, в свой уютный деревенский домик. Бабка была рада, что ей не нужно налаживать новых контактов с жильцами и взяла вместо обычных пятнадцати рублей десять. У нее тоже были свои слабости. Сергей снова, но теперь по собственному почину поселился в деревне. Все потому, что Сергей горел поэзией, и ему хотелось остаться наедине с самим собой и с природой. Сейчас в счастливое время возвращения к первой любви, одиночество не устрашало его, оно притягивало, как магнит возможностью вспомнить прекрасные дни любви, принесшей столько радостей и волнений. Утро. Лекция. Тишина. И в ней неназойливо жужжит усыпляющий голос преподавателя. Этот тихий голос проходит мимо мозга, двигая руку - полуавтомат, ритмично скользящий по бумаге. Сейчас ее действия похожи на работу графопостроителя, подчиняющегося голосу машинных команд. Но это внешне, а внутри, в огромной кладовой мозга такая чистота и тишина, как в большой аудитории, усыпленной мерным голосом преподавателя. Вот ты уже почти спишь. Голова медленно покачивается и начинает плавно опускаться. Кажется, еще секунда, и голова ударится о парту, но срабатывает невидимая пружина, ты встрепенешься и замечаешь на бумаге прыгающие черточки, похожие на кардиограмму сердца. Когда вся тетрадь исчеркана такими сигналами, значит самочувствие твое нормальное, а сон был достаточно глубоким, но изредка прерывался. Так бывает, когда голос преподавателя взмывает вверх от какой-то неожиданно новой мысли. Тогда ты просыпаешься и думаешь: « Зачем я здесь ?». Мысли начинают суетиться, но не вокруг темы лекции. Вспоминаешь о многом, и мысли высвечиваются, словно фотография при проявлении. Сергей очнулся из забытья, он видит прошлое: « Первая , Любовь ! Ты пришла ко мне, чтобы стать судьбой ! Сколько раз я изменял тебе, и снова возвращался, уставший и нежный. Я влюбчив, мне многие нравятся, но ты оставалась мне верна, все дни и ночи моих измен. И вот я снова твой !». Мысли продолжают лететь: « Раньше я думал, что первая любовь проходит, и на смену ей приходит другая, более зрелая, взрослая любовь. Но это не так. Так можно дойти и до мысли, что Любовь стареет. А она вечно молода и умирает вместе с человеком ». « Как не правы те, кто говорит, что они справились с любовью. Они просто не поверили ей, за что еще дорого заплатят. Рано или поздно они вернутся к ней, но может быть именно «поздно»! ». « Как же я мог забыть о ней ? Или я разучился чувствовать? Конечно, в счастье так легко забыть любимую, друга, а чуть, что не так, сразу же вспоминаешь тех, кто может тебе помочь ». « Но ведь я лгу сам себе. Сколько раз в эти счастливые дни я повторял любимое имя, как мне хотелось быть вместе с нею ! Я ведь и пишу стихи потому, что думаю: вот приеду к ней и прочитаю, а вдруг ... Нет! Это , конечно, несбыточные мечты ... И все же ... Как хочется ласки и тепла !.. ». Сергей отвлекается, смотрит в окно: белоснежные выстиранные простыни облаков проплывают на запад, в сторону Украины. « Там Люда ! » - думает Сергей: « Если бы можно было посылать с облаками сокровенные мысли, я послал бы рассказ о любви ! ». Так вот, что ему нужно. Сергей начинает писать, не продумывая сюжета; все, как было; все, что помнит. А в любви любое событие замечательно, если с ним связано имя любимой. Сергей пишет. Сейчас он очень далеко - в стране первой любви. |
|
|